so alt wie

"Ich hab ihn erschossen, verdammt nochmal! Ich hab jemanden umgebracht!"
"Du warst damals acht Jahre alt!"
Nein, das war ich nicht! In dem Moment, als ich meine Hand um das kühle Metall des Pistolengriffs geschlungen hatte - sobald meine Finger den Abzug umarmten, bereit ihn zu betätigen, war ich nicht mehr acht Jahre alt!
Ich war achttausend Jahre alt. Vielleicht sogar acht Millionen. 
Ich war so alt wie die Furcht. So alt wie wie die Wut und das Nicht-wissen und das Sich-nicht-kümmern. 
Ich war der erste Mensch, der über die Erde schritt und deshalb der erste Mensch, der Schmerz erfuhr. 
Das hat mich so nahe an Allmächtig und Unverwundtbar gebracht, wie ich je zu hoffen wagen konnte.
Ich war damals keine acht Jahre alt - ich war am Leben, noch für einen letzten Atemzug, und mit dem nächsten Herzschlag (als ich den Knall des Schusses hörte) - war ich tot.
Und ich bin es seitdem geblieben.